domingo, 17 de noviembre de 2013

José Luis Grados



José Luis Grados. (Lima, 1977). Poeta y escritor. Licenciado en Educación por la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, en la especialidad de Lengua y Literatura.  Cuenta con estudios de Maestría en Educación, con mención en Docencia Universitaria.  En el 2012,  publicó su primer poemario: Describiendo sentimientos. En el año 2013, sus poemas  fueron publicados en el libro Todas las voces. Muestra de poesía Mundial. Asimismo ese  año publicó  un breve cuento en el libro Tendiendo puentes. Muestra de cuento peruano.   Actualmente se dedica a la docencia. 



                                      
         LA SOLEDAD DE MI PADRE

      Cuando inclina su cabeza,
       el mundo en mi pecho reposa.
          oigo la voz del mar, llamándome…

                 Julio Ortega

                         
                       En los ojos de mi padre
             hay silencio y al lado de su quietud
                       siento el andar
                                 de su desconsuelo.

                        No hay sombras, ni cansancio
              en su rostro, pero un perverso olvido
              va caminando
                                en sus rendidos
                                pies.
                                                                                                        
                        Yo lo observo, lo acaricio,
               él se toca la frente 
                        y un pretérito recuerdo
                                                        c
                                                             a
                                                                  e
                                                        entre mis manos.
                        Así es mi padre,
                tantos  años  juntos 
                y aún no he aprendido
                                        a encontrarlo.






             
             








                VIDA EFÍMERA
                            No se puede amar lo que tan rápido fuga.
                           Ama rápido, me dijo el sol.
                              
                                      José Watanabe

        Las agujas del tiempo
                  avanzan
                  silenciosamente.
                  No duermen,
                  no tienen sombra,
                  y sin darnos cuenta
                  nos van cubriendo
                                   de hojas secas.
                   A veces me detengo
                    a mirar  mis manos,
                    y comienzo a escribir
                    en la pared de mi silencio
                    aquellas cosas
                    que me esperaron
                                          siempre. 
   
                    Me siento, me levanto.
                    Tengo miedo a descansar
                    y no despertar.

                    En verdad,
                    nadie vuelve a ser
                    como antes,
                    aunque los árboles
                    florezcan 
                    y  mis ojos 
                                 te hablen.





                    

                   EL NIÑO DEL CASCO

                                                         Antes, cuando quería dormir
                                                       contaba ovejitas,
                                                      ahora, cuento las guerras
                                                     de los días pasados.    

                                                             Elisabeth  Hackel

                 Se escucha el tambor
                                                   de la guerra
                                                   en el medio oriente. 
                                     
                   Niños indefensos
                   marchan hacia el feroz
                   desierto,     
                   dejando su infancia    
                   atrás.                            
                                                                                                                                       
                                                        Ellos no saben
                                                        que sus verdes ilusiones
                    serán bombardeadas
                    y despedazadas,
                    y como único refugio
                    tendrán
                    un vetusto ataúd.

                    Aquellos niños
                    no verán más
                                       las  alfombras
                         mágicas
                                   revolotear.









    RUEDA, RUEDA EL BALÓN
                                                   
                                                             Juega con la tierra
                                                                  como con una pelota…
                                                                 
                                                                        Blanca Varela.

                          La ilusión va rodando
                          en la grama,
                          y tú  estás jugando
                          en ese  gran verdor:
                          vas rápido, explosivo,
                          juegas a no perder.

                          Los contrarios te vociferan,
                          te golpean, porque
                          vas controlando
                          el  áspero balón,
                          y con él vas anotando
                          y matando tristezas.

                             El  reloj extranjero
                             avanza  despacio
                             y  tus ágiles pies
                             se  van  cansando.

                            Por fin, se escucha
                            el último silbido de la noche:
                            hay silencio,
                            silencio en los rostros
                            porque
                                  los has

                                         derrotado.


2 comentarios:

Rebeca dijo...

Me encanta el primer poema y sus últimos versos. Me recuerda una autora catalana, Maria-Mercè Marçal, que tiene un poemario dedicado a la figura de la hermana, y expone cómo alguien tan lejano puede ser un completo desconocido, un extranjero.

MITRU dijo...

José, simpleente... ME ENCANTÓ!!! Gracias.